domingo, 9 de junio de 2019

Lo inevitable


Qué difícil es alejarte de lo usual, hacer algo que sea un artificio que se parezca a lo poco, como si el silencio inventara a la muchacha de quien estás enamorado, su manera de respirar y encontrarse con el aire al descubierto. Nunca he escrito tanto como ahora, y tengo la sensación de que no llego, eso de publicar. ¿Es tan importante? Una chica de 16 años llega pegando fuerte con su novela juvenil, y facebook se inunda de presentaciones, la Feria del Libro de Madrid, y me pregunto: me acuerdo de mi sensación cuando mi segundo poemario no tuvo la misma suerte que el primero, ¿por qué todo se remite a una cuenta de resultados? No importa que hayas estado cuatro años escribiendo un libro de poemas, importa que no has ganado el Jaime Gil de Biedma de poesía.
Y los youtubers, esa gana de esos niños que desde pequeños exponen cada centímetro de su vida. Qué triste me sentí cuando un amiguete de nueve años me dijo: qué feliz soy, tengo ciento y pico seguidores en youtube. Porque implica que es invisible, y que seguirá elucubrando para darse mañas y ganar más seguidores.
Ahora mismo me escondería en una habitación cerrada, y meditaría sobre mi vida, y le daría un motivo a haber pasado una bella tarde celebrando el cumple de mi sobrino.


Paul Klee

jueves, 6 de junio de 2019

Pertenece a un libro, 'Las ilusiones pendientes'


1

esto es preciso,
la montaña es así
como el deseo

ella miraba por la ventana. había nevado. quería ir a la montaña y deslizarse como un pingüino joven que juega con su confianza. es truculenta la forma que tiene la nieve en confiar en el pingüino, parece como si escribiera sobre su forma de estar, envejeciendo con cada deleite del presente, partitura, don, simulacro de la indisoluble nostalgia de un cazador de pingüinos; ella mira al cazador de pingüinos como una joven que ha sufrido, ella le dice al oído que no mate más. ¿ ÉL lo entiende?



sábado, 16 de marzo de 2019

Grid of points

Lo único importante está en la misma palabra dolor. No había contestado nadie al wasap, y en un instante se me ocurren estas palabras. Hace frío en estos primeros días de marzo, y alejado de la supervivencia, me creo eminentemente muerto; he vuelto a recaer, de mi vida no sé si la vida se despacha a gusto con uno. A otros es el refriado, a otros es la cefalea, y a mí son las voces. Ellas me dijeron este poema:

Oigo que surge la fuerza de la oscuridad,
todo está confundido, todo está confundido.
No hagas caso a lo que no quiere
que haya nada bueno para ti.

Un estructura de cuento: 'Ella dice esto y fulanito le contesta con un texto híbrido. Esa desarmonía está en las cosas de color negro.' 


Hay peores cosas en la vida que dominar el vacío. Huir no es una derrota, se convierte en un don al escucharte, huir sin razones, no hay una explicación para estar fuera del mundo.

El amor termina con un beso,
luego hay sueño
como en todo lo que ha desaparecido.

lunes, 4 de marzo de 2019

El nómada de un túnel

¿Hasta dónde vive un poemario? Hoy me ha dicho alguien que aprecio que Alcobas de luz lo ha dejado a un amigo que le encanta la poesía. 

Si miro de repente esas voces
escucho que la fotografía
no habla de mí.

Eso es lo que pretendo, que alguien que lea un poema, se lea a sí mismo. La insistencia de enterrarme como poeta, hoy me decían en el deleite de aprender de una conversación, un mensaje, una duda. 

Quién duda, adivina,
como las verdades a medias
que construyen el mundo.

Solo puedo pensar en ti, lector de poemas, buscador de edades que no crecen pero que están dentro de nosotros. Eso diría la musa que ha escrito este verso: 'En la multitud está el equipaje', y entonces él lee como si no hubiera leído nunca, y no tiene que retener que vive en el mundo. 

© Anthony Hernandez

Miren esta complicidad. Ella busca ser olvidada y él recordado...

Sales a la luz 
para ser el nómada de un túnel. 

Lo inevitable

Qué difícil es alejarte de lo usual, hacer algo que sea un artificio que se parezca a lo poco, como si el silencio inventara a la muchacha...